Buena noticia para Creixell

En tierras sorianas me llega la noticia de que se ha incoado expediente de Bien de Interés Nacional para algunos edificios de Creixell. Ese pueblecito costero tan entrañable para mí, parece ser que dejará de padecer la sangría de la piqueta y pasará a ser un pueblo distinto a los que le rodean en la Costa Daurada, al menos en lo que al núcleo urbano se refiere.

Creixell se merece esa consideración. Ubicado en un altozano desde donde se divisa el mar –a unos dos kilómetros-, el Gorg, y algunos yacimientos arqueológicos que aparecen alrededor de la vía y el mar, su castillo parece que todavía vigila los barcos que rondaban para ver de secuestrar algún cristiano y pedir rescate por él.

El expediente ha llegado algo tarde, pero al menos ha llegado. Todavía quedan casonas de cierto porte, con arcos de medio punto que serán protegidas, como entorno de las tres torres y el castillo. Me alegro profundamente por las personas y asociaciones que han luchado por ello.

La costa, en cambio, no correrá tanta suerte. Parece ser que van a construir un paseo marítimo igual a los dos pueblos que rodean a Creixell, Roda de Barà y Torredembarra, porque el afán de algunos dirigentes políticos es la uniformidad, y siempre, en base a unos criterios de supuesta mayoría. ¿Ello supondrá “cargarse” el Gorg?

Médico de cabecera, médico de familia, médico rural

Hace ya algunos años, Diego Rafael Cano García, médico, escribió unas historias sobre su experiencia en el medio rural, se titulaba “Tierras de San Pedro”. Siempre que puedo menciono este libro porque me impresionó las peripecias que debían vivir los médicos rurales en zonas como la de San Pedro Manrique, con caminos por donde sólo podían transitar las mulas o caballos, alejados unos de otros, y con nevadas que borraban los caminos. Pero allí estaban ellos, abnegados y respetados como si de la primera autoridad de la provincia se tratara, obsequiados con algún humilde chorizo de la matanza, o una docena de huevos.

En familias más pudientes de los grandes pueblos o capitales, contaban con su médico de cabecera, respetado igualmente, que se desvelaba por sus pacientes, les visitaba a diario si la enfermedad revestía gravedad, siempre previo pago de su importe. Aunque como esto de la medicina tiene mucho de vocación, esos mismos médicos tal vez atendían también hospitales para pobres o a pacientes que no podían pagar los honorarios.

En la actualidad tenemos una sanidad pública, accesible a todos, y unos facultativos llamados médicos de familia. Quiero referirme especialmente a este último grupo y a Soria, y más concretamente al equipo humano que forman el doctor Javier Gancedo, la doctora Maribel Granado, la doctora Bona, y la ATS (me gusta más llamarla enfermera) Mónica. No sé –ni me importa- si tenían obligación de actuar como lo han hecho, el caso es que ellos han conseguido que nuestra madre muriera exactamente como ella quería: en casa y atendida por sus hijas. Puede parecer una cosa pueril, pero la dignidad de los últimos días de la vida de una persona, y el cumplir lo que esa persona deseaba ha sido, para mis hermanas y para mí, cuestión de conciencia y de amor.

El equipo humano del doctor Gancedo han pasado muchos ratos a la cabecera de su cama, la han visitado sin que se lo pidiéramos (y también cuando lo hacíamos), han procurado que no sufriera, le han dado ánimos y afecto, y ella, que confiaba ciegamente en el doctor Gancedo, se ha ido pensando que él le iba a traer de EE.UU. una medicina que combatiría eficazmente el virus que sospechaba tenía.

Muchas gracias.

El Manifiesto contra la discriminación del Español

Me pregunto si los firmantes del Manifiesto contra la discriminación del Español consideran que tanto Catalunya, como el País Vasco, y Galicia forman parte de España –y lo considerarán, pues sospecho que casi todos serán nacionalista españoles-, por qué no hablan de castellano en lugar de hacerlo de español.

En Catalunya el castellano ni está enfermo ni discriminado. Y lo escribo porque lo vivo y lo sé. Los niños se pasan cinco o seis horas al día, cinco días a la semana, durante ocho meses al año en las escuelas. Eso vendrá a ser, a ojo, el 18 o 20 por ciento de su vida, el resto transcurre en sus casas, con sus familias, hablando el idioma que sea. Si ese veinte por ciento de sus vidas aprenden catalán, o vasco, o gallego, pues eso que ganan, cultura y dominio de idiomas.

Sí está amenazado el castellano, pero no en el sentido que apunta el manifiesto. Más que amenazado, está en la UCI en algunas zonas de la España castellanoparlante. Y en cuanto al lenguaje usado por jóvenes y mayores, en teléfonos móviles, la gramática, en sus cuatro partes, ha sido completamente destrozada.

Por cierto, ¿quién desea apoyar nada donde estén Sánchez Dragó y Jiménez Losantos? Pues no demasiadas personas. Al buen Delibes, ya muy mayor, le habrán dorado un poco la píldora para que les de brillo y esplendor.

¡Pobre castellano, cuántas desfachateces se cometen en tu nombre y cuántos tunantes se lucran a tu costa!

Espejón, el mármol de la Corona

El martes, 23 de junio, había caído una buena tormenta por Pinares. Agua que había lavado el monte del polvo de la carretera y empapado el suelo de las hierbas aromáticas, haciendo que el perfume de ellas nos fuera acompañando. Al aspirar fuerte, el ozono se nos metía por la nariz y la boca abriendo las vías respiratorias. Hace años decíamos “huele a ozono”, no sé si el ozono baja y huele, pero sí recuerdo unos botes de plástico con un líquido dentro, verdoso, en cuya superficie se leía “Ozonopino”, y que servía como ambientador doméstico.

Iba a Espejón a contarles a los miembros de la Asociación de Jubilados algo sobre cocina soriana. Mejor sería decir que acudía para que ellos me contaran cosas de Espejón y siguieran alimentando mi necesidad de saber sobre el mundo rural. Me acompañaba mi amiga-hermana Isabel, quien se habrá inspirado para escribir algún hermoso relato.

Para llegar a Espejón hay dos caminos, el más cómodo es por San Leonardo, pasar Hontoria y tomar una carretera que conduce a Navas del Pinar y Espejón, ocho kilómetros de camino rural, curvado, pero hermoso como el mes de junio en Soria. Caballos en Navas y canteras en una pared del ancho valle, mármol real y sacro que luce en palacios, catedrales e iglesias. Mármol de Espejón, con eso basta.

Sus habitantes viven encantados en este pueblo llano, alrededor de la Iglesia, más cerca de Burgos que de Soria. Son amables, orgullosos de pertenecer al mundo más auténtico de todos, el rural. Han abierto recientemente un hotel, y cuentan con tres o cuatro bares donde poder reunirse a echar una cerveza fresquita.

Luciano Ovejero nos regaló, a Isabel y a mí, un recuerdo de Espejón que él mismo hace para colocar los lápices, con madera de pino. Saturnino Pascual nos dio una separata de la Revista de Soria para que conociéramos un poco más las tradiciones de su pueblo. El presidente de la Asociación –cuyo nombre, pese a habérmelo apuntado no recuerdo- quería pagarnos los sobadillos que compramos en la panadería. Y de eso quiero decir algo ahora, de la panadería de Espejón.

Cuando hacía con mi querido Mario San Miguel el espacio de fin de semana “A vivir Soria”, y recorríamos los pueblos, nos fijábamos, siempre, en las panaderías de aquellos en los que todavía persistían. Recomendábamos siempre, y ahora lo vuelvo a hacer aquí, que se entrara en ellas y se adquirieran todos los “elaborados”, tecnicismo éste que a Mario le hacía mucha gracia.

Pues en Espejón está viva y coleando la Panadería Fernando. Compramos lo que tenían esa tarde, españoletas y sobadillos. A cual más bueno, más tierno, más sabroso, más exquisito. Me quedo, por aquello de la sorianidad, con los sobadillos, que no llevan más ingredientes que manteca, masa de pan, harina y azúcar glass, pero tan en su punto de textura y sabor, que obligan a volver sólo para comprarlos.

Barca (Soria) princesa de la campiña

Hace unos días me dirigía a Barca para asistir a la presentación de la revista TRAZOS. El camino de Almazán a Barca tiene para mí, desde hace unos años, especial significado. En su recorrido situé “Al otro lado del puente”, y lo vivo intensamente, pues a él dediqué muchas emociones y unas vivencias que hice mías, las que no lo eran, y creé las que supuse que les hubieran gustado vivir a los protagonistas.

Al margen de estas sensaciones tan íntimas, objetivamente, el camino hacia Barca es una belleza compuesta (más concretamente ese día en que el cielo dio un respiro) por vegetación de ribera que crece con las raíces alimentadas por las aguas del río Duero adivinado, campos de regadío y monte bajo, con todos los tonos del verde, interrumpidos por las flores de las cunetas y un campo de amapolas que crecía enfrente de la vieja estación de Barca. Y el cielo de Soria, azul y blanco, cubriendo la delicadeza de un paisaje de donde uno no querría irse.

Al entrar a la villa de Barca me dije que sus habitantes, en lugar de agricultores, se dedican al oficio de jardineros. Creo no equivocarme si digo que Barca es el pueblo mejor cuidado de la provincia. Debe ser el pundonor de sus habitantes, con Juanita Garzón al frente, el motivo que les lleva a mantener el pueblo, sus casas, sus calles, sus jardines y sus entornos, como si fuera su propia casa, presta para el visitante y para ellos mismos, limpia y presentable, acogedora. No me extrañaría que alguien me dijera que en Barca se limpia hasta el rollo jurisdiccional.

Como acostumbro, fui a dar un paseo hasta la ermita, a la que se accede por un paseo empedrado, y traté de ver, a través del ojo de la cerradura, qué sencilleces guarda su interior, sin conseguirlo. La próxima vez pediré la llave, pensé como siempre. A través del césped mullido llegué hasta el lavadero recién restaurado, una mezcla más que considerada de vetustez de la piedra de sillar de la fuente, y techumbre moderna del propio lavadero, que irá cogiendo la pátina del tiempo. Han hecho un merendero alrededor del conjunto, y pensé, una vez más, que Juanita lucha por conseguir lo que quiere y ha hecho de Barca el pueblo más limpio y mejor cuidado de todas nuestras tierras.

Cuántas consejas, canciones, picardías, redioses, penas y alegrías, habrán visto y escuchado las piedras del lavadero, y cuántas se habrá llevado el agua, junto con el jabón. Qué pueblo tan bonito, qué gente tan amable, y qué tierra esta de verde y azul.

La huelga de camioneros

Estoy esperando con verdadera ansiedad que la Dirección General de Tráfico nos de a conocer datos de la incidencia de la huelga de camioneros, o de transportistas, que viene a ser más o menos lo mismo. Pero no esos que cada hora, en cada informativo, por todas las cadenas de televisión y emisoras de radio nos ofrecen, o machacan. Me refiero a otros datos: la comparación de los accidente en carretera, con muertos incluidos, comparando los de otros años por las mismas fechas. Todo hace pensar que, si esos datos se dan, no vendrán ni de la DGT ni del Ministerio del Interior, o del que corresponda.

No se trata de culpabilizar a los camioneros, son conductores y hay de todo. Pero sólo es necesario oír o leer las noticias, para comprobar que en la mayoría de los accidentes hay uno de ellos implicado, quien, por cierto, resulta ileso en casi todos. Ellos, y los niñatos machitos con volumen discotequero en coches tuneados. Por distintas causas.

Como el resultado es de muerte, alguien tiene la culpa de todo esto, o de parte de ello, porque si bien un accidente es eso, también es cierto que muchos pueden evitarse. Los seres humanos como tal, a nuestro libre albedrío, nos equivocamos con constancia machacona. Allá cada cual en su individualidad. Pero cuando se trata de muertes, los que tienen que poner coto y freno a ello son los cargos públicos, a quienes se les paga –y muy bien- para que actúen como diosecillos protectores y empleen los dineros en evitar estas y otras acciones –o accidentes- que cuestan la vida de miles de personas al año.

No van a dar los datos de manera oficial, porque saben que en cuestión de tráfico no han ahondado en el problema buscando la solución que ya tienen en otros países europeos, que no es, ni más ni menos, el que los vehículos pesados circulen por unas vías, y el resto por otras. Es caro, pero más caro resulta las pérdidas de vidas humanas.

Los distintos gobiernos que se han hecho cargo de este país desde que comenzara a ser industrial y rico, se han dedicado, además de a cerrar los ojos al diseño de vías sólo para camiones, a cargarse el ferrocarril, ideal para según qué transportes. Y siguen ellos empeñados en que convivamos en autopistas, autovías y carreteras, unos y otros, padeciendo, en ocasiones, verdadero terror.

Es triste que los ciudadanos no quieran darse cuenta de una puñetera vez de esto, aunque les haya tocado perder familiares en el asfalto. Las multas y retiradas de puntos y carné, están muy bien para los niñatos descerebrados, para los propietarios de todoterrenos –como el que causó la muerte de no sé cuántos ciudadanos en Andalucía hace poco-, que como saben que a ellos no se les mueve ni el flequillo, van aterrorizando a los propietarios de coches normales y menos contaminantes. Pero los vehículos pesados necesitan otras vías, o el transporte otra manera de hacerlo.

La trashumancia, ese monumento de nuestra historia

No es tema baladí el de la Trashumancia. En realidad es una parte de la Historia que se remonta a la Biblia –entendida como tratado histórico- y llega hasta nuestros días. Trashumar animales en busca de pastos ha marcado la idiosincrasia de los pueblos, ha traspasado el sedentarismo, ha conseguido que reyes y gobiernos legislaran a su favor, ha llenado los archivos de legajos, muchos títulos de nobleza fueron otorgados a propietarios de rebaños, y otros nobles contaban por miles las cabezas de su propiedad. Ha marcado la fisonomía de los caseríos, montes y dehesas. La forma de la organización social y familiar se consolidó por y para el ir y venir de los animales. Además, las miles de cabezas recorriendo de norte a sur y de sur a norte los pastos, hacían una labor de limpia de montes que evitaban los incendios, sobre todo cuando lo que se trashumaba eran cabras.

El hecho de reunir a los animales dispersos por los pastos de verano, miles y miles; conducirlos por cañadas, cordeles y veredas, hacia los pastos de invierno; la perfecta organización de las personas encargadas de hacerlo; el conocer las enfermedades de los animales, distinguir las plantas que pueden curarlos o envenenarlos; saber hacer frente a los peligros, día tras día, noche tras noche; la comida especial para el largo viaje, los utensilios para transportarla, las canciones, las costumbres que bajan y suben, todo lo relacionado con la Trashumancia, en fin, forma parte de un mundo que nada tiene de cerrado, pero sí de casi perfecto.

La Trashumancia, a día de hoy, debería ser un monumento ambulante, protegido, subvencionado con todos los medios posibles por parte de los distintos gobiernos, desde la Comunidad Europea, a las autonomías.

En esta sociedad donde lo que prima es el consumismo, la cultura del ocio, el hipotecarse de por vida, el mundo virtual, lo accesorio por lo fundamental, se subvencionan cosas tan absurdas, tan irrelevantes, casi siempre para lucimiento personal, que omitiré por prudencia, pero que sólo con acudir a las hemerotecas produce escándalo. En cambio se pone todo tipo de trabas para que el venerable oficio de trashumar se pierda para siempre. Se han ocupado vías pecuarias y descansaderos, se contempla el paso de los rebaños, por los urbanitas incultos, como una molestia, como algo propio del mundo rural, entendido éste como caduco y trasnochado, en el mejor de los casos se ve como algo exótico e innecesario.

Sin hablar de la esencia misma de la Trashumancia, que es el ofrecer a los humanos el mejor producto para su alimentación. Cualquier ser medianamente educado, sabe que no es lo mismo comer unas chuletas de cordero, un frito de cabrito o un chuletón de ternera que se han elaborado a base de hierbas aromáticas, setas y demás frutos de los pastos, que ingerir proteínas que han llegado a ser a base de piensos.

El polígono de la discordia

“El primer hombre a quien, cercando un terreno,
se le ocurrió decir esto es mío y halló gentes bastante simples para creerle
fue el verdadero fundador de la sociedad civil”.

Rousseau. “Discurso sobre el origen de la desigualdad entre los hombres” (1754)

Había decidido no comentar nada sobre política soriana, pero a veces es imposible mantener las teclas quietas. Hace unos días vi el programa “Más Madera”, de Canal-4, y el propósito de oír, ver y callar se ha ido al garete. En primer lugar debo felicitar a José Luis Bravo por su forma de manejar el debate, que tenía tela y ya venía con etiqueta de difícil. Además de él, estaban los tertulianos Villanueva y Santamaría, y el invitado, Alvaro Marichalar.

Me sucedió como con las distintas filosofías. Desde que al primer pensador se le ocurrió que contemplando, o sea, practicando un ocio físico con las neuronas alertas, podían ocurrírsele pensamientos productivos, a priori, y hasta soluciones a los problemas, cada prócer del amor a la sabiduría ha lanzado axiomas y plasmado observaciones que han cautivado a todas las generaciones. Y una se quedaría con un poco de cada, a veces hasta con una y la contraria.

Villanueva dijo que estaba en contra de la propiedad privada. Yo también. Supongo que tanto él como yo no nos referimos a una de ochenta metros cuadrados en el aire, que tantos sudores cuestan a los trabajadores. Se referirá, como Rousseau, a la cerca de hectáreas y más hectáreas. Pero, ese hombre que primero dijo “esto es mío y halló gentes bastante simples para creerles”, fue, como dijo el francés, el primero que creó la sociedad civil. Y como estamos en esa sociedad, metidos de lleno, y como las distintas desamortizaciones (en realidad sólo una que duró más de cien años en varias etapas) no fueron perfectas, como todo, pues estamos en esa sociedad civil. Eso significa que todas las hectáreas de “El Cabezo” tienen dueño, y como tal, derecho a defender la propiedad privada, venga de cuando venga y de como venga.

Dicho esto ¿realmente es necesario otro polígono industrial en Soria? Unas opiniones dicen sí, y otras no. Personalmente, no tengo ni idea, pero según deduje hay todavía suelo industrial en Soria, en el Polígono de Las Casas, donde por cierto, el contencioso entre Ayuntamiento y propietarios ha durado años y lo que coleará. Parece ser también, que no se blindó la expropiación y posterior venta de parcelas, y algún listo especuló a fondo con ellas. Pero eso ya es cosa sabida, los buitres, cuando ven posibilidades, vuelan bajo.

Si la respuesta a la necesidad de suelo industrial fuera sí, ¿por qué precisamente cerca del Duero? Da igual de quien sean esos terrenos, es lo mismo que sean del Común de Vecinos, de la Iglesia, o de los nobles. Ese, con todos los respetos, no es el sitio desde el punto de vista de muchas personas. Cuando se planteó, hace años, el salto del Duero, algunos sorianos pusieron el grito en el cielo, y con razón, aunque desde una perspectiva puramente aséptica, es mucho mejor saltar el Duero para hacer viviendas que para construir naves industriales. Y no porque afecte a Numancia, que no afecta, mapa Geográfico y Catastral a 1:25.000 en mano, pero Soria no es sólo Numancia, y sí afecta a otros entornos. No es sitio para polígono industrial, lo diga quien lo diga.

Parece ser que el problema de fondo es que la Junta de Castilla y León quiere invertir no sé cuántos millones. ¿Tan estancos son los departamentos que esa cantidad no se puede invertir en otros menesteres? Hasta los niños les harían proyectos para invertir. Sólo hay que fijarse en las entradas a Soria. En la avenida de Valladolid –a donde se accede desde las carreteras de Burgos y Valladolid- todavía hay naves de un antiguo polígono. Desde Logroño se encuentra el polígono de Las Casas. Si, en cambio, se accede desde Zaragoza, nos encontramos con la enorme boca de la cantera de la Sierra de Santa Ana. ¿Qué tal hacer pantallas vegetales bien tupidas?

¿Tampoco se ha fijado nadie que muchos pueblos de alrededor de la capital tienen polígonos industriales, sin industria? Ese es el verdadero problema, no hay industria.

Hasta siempre, Mónico

“La vida es tan corta que no da para más. Hasta siempre, compañeros”. Eso puede leerse en la esquela del señor Mónico Vicente García. Pienso que lo dejó escrito él, pero si no es así, las hijas han acertado, igual que lo han hecho sus compañeros del Partido al cantar la Internacional antes de la incineración y al leer poemas de Machado, también Mónico se ha marchado “ligero de equipaje”.

Sólo hablé con él una vez, hace pocos días, por lo tanto, humanamente, no puedo opinar por mí misma. Hay, no obstante, un dato objetivo, sólo he escuchado hacia él –y no después de muerto- palabras de alabanza. Alguien, medio susurrando, también ha dicho “era muy comunista”, como si eso fuera algo reprochable. Han dicho que era honesto e íntegro. ¡Casi nada! En una sociedad donde lo que prima es el dinero, él vivió toda la vida en su modesta casa de la Barriada. Entre energúmenos que cambian de chaqueta según cálculos de probabilidades para ocupar más cómodos sillones, él se mantuvo siempre fiel a su Partido Comunista, diciendo a quien quisiera escucharle, que de esa agrupación habían salido siempre las mejores consignas para luchar contra el fascismo.

Honestidad y Honradez y Valor. Porque hay que tenerlo para, en una ciudad castellana y levítica de los años sesenta y setenta, luchar por el sindicalismo, luchar por las libertades, y exponserse a ser detenido, como sucedió varias veces, la última en 1972, cuando fue condenado a tres años de prisión.

Entre niquelado y niquelado de su taller de la calle Numancia, Mónico Vicente y sus correligionarios preparaban el camino, desbrozaban los obstáculos para que otros, después, pudieran transitarlo libremente. Hombres y mujeres de una sola pieza, que se quebraban pero no se doblaban. Y junto a esos hombres como Mónico, seguro que había una gran mujer que le solucionaría los problemas cotidianos mientras él era encarcelado una y otra vez, sólo, únicamente, por defender las libertades.

Participó en la sociedad aportando su experiencia y su buen hacer, siendo secretario de CCOO –el primero de Soria tras ser legalizado-, siendo concejal del Ayuntamiento de Soria por el Partido Comunista, y creando la Asociación de Vecinos de la Barriada, donde fue tesorero. Y al final de su vida seguía viviendo en la misma casa humilde y sencilla, decorada con una foto del Guernika y un cartel del Partido.

Digno ejemplo. “La vida es tan corta que no da para más”. Hasta siempre, Mónico.

El mundo es de ellos

Con cualquier excusa es posible escuchar las voces de algunos maduros y sesudos componentes de esta o cualquier otra sociedad, preguntarse “pero ¿los jóvenes qué quieren?”, recientemente, con el tema de la Apostasía en Soria, además de esta pregunta he escuchado la aseveración “tendrán poco trabajo y se aburrirán”. A decir verdad estos comentarios se han dado casi siempre en todas las generaciones y pueden deberse a que el hombre tarda en asumir su condición de mortal, o si la asume a edades digamos acertadas, desea perpetuarse de todas las formas y maneras posibles. Me recuerda la letra de una canción de Serrat, “nos dejan sus herencias, nos marcan un sendero, nos dicen lo que es malo, lo que es bueno”. Si los pocos decididos de cada generación hubieran hecho, como los otros, obedecer ciegamente a sus mayores, todavía estaríamos asando las liebres con pellejo en hornos de cenizas.

El presente es de todos y el futuro de los jóvenes, quienes, a su vez, tendrán que dejarlo a los de la siguiente generación. Parece que cuesta entender esta evidencia. La sociedad española de posguerra, levítica, miedosa, preocupada más por el vecino que por ellos mismos, no debe seguir sirviendo de ejemplo, y los jóvenes hacen muy bien en sacudírsela de encima cuanto antes. Esa sociedad, que en la actualidad puede establecerse con elementos entre los ochenta y los cincuenta años, ha sido, en general, el fruto de una España que comenzó con la masacre de la guerra y continuó con Franco y sus secuaces. Con una estética de procesiones, brazos incorruptos unos y en alto otros, palios cubriendo al dictador, películas con clasificación en las puertas de las iglesias, burgueses panzudos que rezaban el rosario por las tardes y acudía a los burdeles por las noches, y actos similares tan poco edificantes.

Unos luchaban y otros se dejaban vivir. Los que destacaron enfrentándose al régimen o a sus policías (que no siempre lo eran), no se les ocurre ahora preguntar qué quieren los jóvenes, ni cuestionarse el modelo con que cortan sus pelos, ni las tijeras con las que rompen sus pantalones. Los que se dejaban vivir ya es otro cantar. Querrían servir de modelo para toda la eternidad.

Ser joven en Castilla puede que sea más difícil que en otros lugares. La sociedad envejecida, los prejuicios, las convecciones sociales, suponen un obstáculo para seguir adelante con sus reivindicaciones. No se aburren los jóvenes. Conozco a muchos, hablo con ellos, les envidio, trabajan mucho y se responsabilizan de actividades y asociaciones. No siguen el ejemplo de las anteriores generaciones, porque no tienen modelos para esas reivindicaciones. Van más allá de las subvenciones y el precio de la remolacha. Miran más lejos, mucho más, de lo que miraban sus mayores.

Eso quieren los jóvenes, vivir su propia vida, tener derecho a que se les reconozca lo que reivindican, ser un grupo más dentro de la sociedad que les ha tocado vivir, y si pueden en algo aportar ideas que superen viejos conceptos y barran para siempre enquistados prejuicios, mejor que mejor. Forman parte de la sociedad, ese colectivo de jóvenes, millones, tienen el mismo derecho que otros colectivos.

El mundo es de ellos. Nosotros lo único que debemos procurar es dejárselo en las mejores condiciones posibles, porque estos jóvenes y los siguientes, y los otros, se van a encontrar con la tierra hecha una mierda, gracias a sus ancestros. A ver si nos enteramos de una vez que estamos de paso y que nada nos pertenece, todo lo más unos metros cuadrados colgados en la altura, que también acabará convertidos en escombros. Eso el que los tenga.